522 Deus é para onde coisas deveriam ter ido - editado

2010-11-15T04:55:00.001-08:00

Para que o amor pudesse crescer, Deus inventou os erros.
Para que Deus pudesse mudar de idéia, fez sorte e acaso.
Dizem que se você sofrer muito Deus muda de idéia.
Eu prefiro a sorte de um amor que não muda.

Desejo é tempo parado. É o que o céu me roubou. Deus é soma de tudo, mas eu gostaria de escolher meus próprios pedaços. Queria um mundo feito de menos estrutura e mais mágica. Sinto raiva de todo destino que não passa de contemplação. Cada ser deveria ter o direito de se transformar no que gostaria de ser. Coisas agem para virar outras, mas desistem no caminho pelas imposições estruturais da matéria. Na verdade, o sonho do vento é ser árvore. Areia anseia ceiar o mar. Todo copo quer ser água. Laço borboleta. Saia ciranda. Paredes vidros. Vidros espelhos. Espelhos gente. Serpentina quer voar. Nuvem quer cair. Domingo passado eu quis que uma moça virasse flor. Não virou, aqui. No céu virou. Lá é o lugar onde as paredes continuam quando acabam. Onde se realiza o não realizado. Terra em que amores nunca querem ser outros e mulheres finalmente possam virar flores, apesar do domingo.

Bom dia!

2010-11-02T20:20:00.000-07:00

Mundo se resolveu enquanto te cobria. Seus olhos fechados pedem um poema que ninguém faz. Acha que dorme, desfila! Perto da sua cabeça desenhei um sorriso. Depois pintei seus pés de azul e pedi que o céu viesse se buscar. Passei horas procurando estrelas pra botar no quarto. Elas cantam quando longe da Lua. Perto de você não cantaram. Fui ao corredor, espantei os nuncas. Depois de olhar pra você o melhor que tenho são meus olhos. Tirei os dois e te dei.

Gigantismo é premissa do ofício de cortejar

2010-10-06T10:25:00.001-07:00

Ler suas mãos. Pentear seus cabelos. Te assistir provar um sapato. Trazer um copo de água, apagar luz. No banho. Entristecer por não ter impedido. Esperar telefone. Saber sua árvore favorita. Elogiar brincos. Inventar apelido. Acordar por saudade. Descascar fruta. Batizar pintas. Você me faz tanta companhia, e nem sabe. De casa pra padaria. Finais de livros. No teto do quarto. Outros rostos. Escada rolante. Carreguei tuas sacolas. Ajudar colocar cordão difícil. Queria esconder teus medos no meu corpo. Estudar teu silêncio. Imaginei teus pés para poder cobri-los. Vida vez em quando é desencontro. O máximo que podemos fazer é sentir saudade da pessoa certa: eu sinto.

Beijo nas paredes.

Comadre invisíveis

2010-07-07T02:49:00.000-07:00

Ave Boazinha Roupa Colorida das Almas. Mundo virou e ela parada. Carrego até hoje essa mesma pedra invisíveis. A casa dela de grades brancas e meninos enterrando terra em garrafas de vidro verde, desses que não existem mais. Eu nove anos. Ela comadre rezadeira dos altos. Acreditava em Nossa Senhora e todos os santos direitinho.

Trouxemos o café preto e foi aceso. Estalou mão nos meus quatro cantos e beijou uma planta na boca. Abriu porta dos mortos com segurança do movimento. Recantou a luz e me despejou flores muito lindas. É pela ceguidão do inimigo. Vingança paralisada e certezas grossas. Caminho aberto no céu e chão. Vai silêncios e cuidado com os objetos e olhos. Se precisar deixar, volta.

Mãe preta

2010-07-06T02:10:00.000-07:00

Lizete era breves. Cozinheira e lenços coloridos. O que ganhava dividia em dois. Metade dela, metade dele. Todo mês Zé Roberto aparecia, almoçava, banhava e ia. Mas em setembro sumiu. Foram dois anos varrendo casa sem cantar até doutor descobrir. O filho morto estava preso. Voltou. Magro. Morreu de AIDS. Desde então ela acabou. Até tentou se distrair com crediários. Comprou eletrodomésticos e discos do RPM. Depois não queria mais receber. Ia para rua distribuir dinheiro para meninos jogarem fliperama. No máximo ria de filmes de terror ou da bobissa dos pombos. Teve feridas nas pernas. Atendeu o telefone e cuspiu sangue. Morreu de mãe. Deixou na cômoda meses de salário enrolados no lenço preto que ela só usava nos dias de festa.

Corredor - sobre pedras e borboletas

2010-07-05T03:55:00.000-07:00

Foi triste o fim dos ramalhetes, mas quem foi flor perde viço não. Agouro desaguou e hoje empurra. Suas mãos agora só levam por bonitos. Lembrança luz. Guardei tudo em garrafas de Coca-Cola e uso conforme. Noites salvam tardes. Manhãs amanhãs. Moedas serventia em dia pontes. Tempo sequer sabe o que vai ou fica. Travessia levou mãos, ganhei pés. Caminho maior que chegada. Faz frio, sono. Algumas coisas parecem ser mais azuis que deviam. Mas eu gosto de azul. Lamas minhas. Deixa. Do amargo se vê melhor o doce. Deve haver pão em algum lugar de minha mesa.

Para tormenta, cata-ventos.

2010-07-01T22:43:00.000-07:00

Fogo é coisa de função. Não há tormenta mais. Única capaz de realizar inexistência. Por isso precisamos acender mais fósforos. Deixe o leite ferver e derramar e machucar. Queimar os dedos por experiência. Provocar demências que comprovem o secar de tudo. Em Cachoeiro de Itapemirim é madrugada e cinco cadeiras vazias. Mundo não volta. Por aqui também não continua. Entornaram a Lua, quebraram as canetas. Lembranças presas dentro de coisas. Braços e pernas parados. Os discos morreram. Copos de água e comprimidos.

Mas lagrimas alimentam flores, essa é a máquina. Me distraio observando uma queimadura no braço que um acidente deixou. É bonito ver que o corpo ainda funciona, os cabelos crescem. Vou entrar em todos quando sair de mim e tudo vai ficar bem: milhões de pessoas cortando o cabelo e a barba, de vez – mudança.

Ps. Que o seu rosto seja coberto de borboletas e livros de sabedoria. Que sua vida encontre a ausência total do cálculo. Para tormenta, cata-ventos! Sempre.

Varanda dos olhos fechados

2009-12-01T00:20:00.000-08:00

Uma casa começa com xícaras. Amarelas e seis. Devane deu enquanto geladeira conhecia cozinha. Dia começos. Caixas, homens raiva de pregos. Balde na porta da varanda espiando sofrimento dos panos de chão. Paredes brancas, bonito pendurar samambaia. Pena vista tão faltou: árvores indecisas, esquinas sem bares, prédios que nem são navios. No verdade é janela frente outras, só. Mas fazer varanda dos olhos fechados. Deixar impossível esquecer quem é. De miragem nasce coisas, cabelo, ponte acesinha, gente mesmo. Praça com mendigo de sentir pena e menino sujo de queda...Nada virar quiser, mesmo que ainda nem. Ali era era tempo dos querias. Via os irás todos. Envelhecia, voltava. Lembrava que quebrei aquela xícara na semana que vem.

Comer formiga faz bem pra vista

2009-09-26T06:27:00.000-07:00

No meu quarto, volta das três, luz bate interessante pela janela. Exato de dar ver dança do tempo. Poeira branca cochilando em pelos de braço. Tudo de Sol. Ventinho qualquer espanta. Bom de brincar. Assustar gostoso de tão simples. Pensar que por mera perspectiva essas levezas não são prédios, países. Ali vi Deus, entendi.

Logo depois comecei. Assassinava formigas por conhecimento. Realizei mortes complicadas. Afogamentos em cola colorida, amputações. Fome. Deixar perdida tarde inteira, prender em papel e queimar. Me irritava aquele excesso de joelhos e o fato de que não gritam ou rezam terços. Vez peguei pote vidro. Enchi de açúcar, prendi várias. Guardei por duas semanas só pra ver tudo acabar.

Bolha

2009-08-21T05:28:00.000-07:00

Na minha casa os objetos mudam de lugar. Álbum de fotografia do quarto colocado na sala fica na cozinha. Cadeira da varanda atrapalha corredor. Três portas não fecham. Certo dia o cinzeiro atraiu moedas. Todos os isqueiros ficam perdidos dentro dos bolsos. Há mais janelas que cortinas. Café, pão. Esqueceram o som ligado e os pratos. O casal de elefantes comprado em Ipanema mora embaixo do quadro do mostro. É um rosto bordado que acaba em vários outros. Dedos imitam cata-ventos. De longe parece um naufrágio, de perto é uma mulher aplaudindo cigarros vermelhos caídos do céu.

Expressionistas

2009-08-03T12:11:00.000-07:00

É preciso criar desvio, uma linguagem capaz de se lançar para fora da língua. Vida foi reduzida em método de comunicação, e só. Baleia não é água! Homem é mais gesto que discurso. Fala é motor, não matéria da existência.

Há quem diga que letras e números nos separam do mundo. Concordo. Passei anos brincando de separar palavras de coisas. O problema é que até o raciocínio está preso dentro das palavras... Matemática viciada de expressão, não foi inventada para o que somos, mas para o que aspiramos dizer.

Eu queria mesmo era saber como o mar se chamaria se pudesse falar.

Bom dia

2009-07-03T10:00:00.000-07:00

Em frente da minha casa mora uma praça que é um relógio. Velocípedes e andores rodando, rodando. Crianças aprendem e velhos desaprendem a andar. Uma pessoa levanta, outra senta. Sombras mudam de lugar. Gente segura gente. Brinquedos riscam o chão. Uma senhora fica muito tempo sem fazer movimento. Velocidade de menino. Lentidão de bengala. De vez em quando alguém cai.

Em frente da minha janela mora uma árvore que é uma multidão. Acho chique quem sabe descobrir o nome das frutas só de olhar os galhos. Eu não sei, mas em dias de chuva ela parece uma Figueira. Em dias normais é meu pai. Ele gostava de vento.

Açúcar

2009-06-26T21:02:00.000-07:00

Toda noite se perdia em Lua. Chegava sujo de esquina. Mesmo assim tirei os sapatos, cobri bem. “Dexa dexa”, melhor botar lenço, abrir torneira, brincar de melado. É manhã de fazer bala de coco, não de remoer garrafas.

Pegou os potes e foi bater goma no quintal, descalça. Jogava uma língua branca quente de mão pra mão. Fazia fumaça de calor e dedos vermelhos. Depois forno e toalha lisinha na mesa. Ele comia doce quando acordava. Nunca disse viço. Um dia pegou chapéu e não voltou. Virou mil velas e mudou o significado do açúcar.

Casas gostam de ter janelas

2009-06-23T06:58:00.000-07:00

Casas gostam de ter janelas em Cachoeiro. Algumas fazem vista para paredes muito bonitas. Só em cidades pequenas sabe-se admirar sacadas e reconhecer os lugares pelas árvores.

Pessoas usam linho. Logo cedo, senhores levam passarinhos para cantar dentro de padarias. Senhoras saem de casa. Jogam água nas plantas e varrem calçada. Falam de vassoura na mão enquanto suas mangueiras viram um pequeno rio no canto da rua. Brincávamos de barco de papel ali. Ainda não sabíamos bicicleta.

Cadeiras não sabem sentar

2009-06-17T17:34:00.000-07:00

Todo objeto quer virar gente. Na verdade, alguns quase são. Segunda-feira vi uma cadeira perdida em frente ao rio. Não me deu vontade de sentar, mas de abraçá-la. Era verde. Triste o fato de que nunca poderá ser azul, esperar um sábado, pedir café... Um divã não faz análise. Carro não olha paisagem. Avião não sabe que voa. Livro não lê. Coisas que já nasceram mortas.

Fico triste até de ver um eletrodoméstico desligado

2009-06-16T23:22:00.000-07:00

Comprei uma caixa de lápis de cor e coloquei na bolsa para atrair coisas certas. Evito camisas pretas. Claro que não estou aqui só para ser feliz, mas existem paredes demais. Faço, penso e não sinto os dedos tocarem em nada. Os planos roubaram o tempo de ser. Brinquei de sonho. Confundi semente com flor. Amei mais nuvens que céu.

Fantasmas moram depois das dez

2009-06-14T23:27:00.000-07:00

Existe a lenda de que nossa casa foi feita em cima de um cemitério de escravos. Eles moram ali, presos na cozinha e no segundo andar. Não vou nesses lugares. Também evito quartos e não subo a escada depois que escurece. Ando me protegendo com paredes e luzes acesas. Na divisão do mundo, vivos e mortos vem antes de pais e filhos. O fantasma chega antes do morto e o medo antes da saudade. Por isso eu estava tão nervoso. Quando sentei naquela cadeira de balanço vi um homem morto.

Saudade do Maranhão

2009-05-26T02:41:00.000-07:00

Pedreiras é o lugar mais bonito do mundo quando falta luz. A pobreza se amarela de lampião. Sem o som do rádio pode-se ouvir melhor bicicletas. É um lugar tão pobre que não existem pedintes. Puxam, empurram, carregam. Oito, nove filhos. Na falta de qualquer remédio se cheirava álcool. Até São Luis eram oito horas de caçamba. Morria-se muito de distancia.

O puteiro atendia por `Formiga`. Raparigas com um cabelo que não queriam. Moças quase bonitas e caridades interessantíssimas. Lavam os clientes antes de deitar-se com eles. Depois encaminham para porta e acenam adeus de cima de uma calçada alta. Parecem namoradas. Perdi minha virgindade lá. O velho Borgneth me esperava em casa para ouvir que eu era rapaz e poderia andar de relógio. Todo filho ganhava um Mido quando virava homem.

Rivotril

2009-05-26T02:21:00.000-07:00

Todas as manhãs minha mãe acordava chorando. Não acordava e chorava. Acordava chorando. Dava vontade de bater nela, ia até a cozinha e lhe trazia um copo de água. Ela queria morrer. Seus olhos pareciam buracos. Ficou com mãos de gente velha. Emagreceu e comprou bolsas. Parou de ouvir discos. Dias dentro de quartos azul escuro. Deixou de molhar plantas. A TV da sala estragou, ficou estragada. Certa vez tropeçou no escuro, caiu aos pés do ar condicionado, bateu a cabeça na parede. Pediu ajuda, estava chorando. Eu fingi que estava dormindo.

AsAreiAs

2009-05-26T02:12:00.000-07:00

Se uma areia voar, é nuvem.
Se uma nuvem cair, é chuva.
Navios são edifícios que sabem nadar.
O mundo cabia na África, mas resolveu se espalhar.
O violão é uma mistura de madeira e Lua.
Flores merecem mulheres.
A morte começa pelos cabelos, só lembro dos pés.

1 + 1 = 1

2009-05-26T01:10:00.000-07:00

Vida é feita das nossas pontas.
Fronteira da carne, limite da gente.
Onde acabo,
e outra coisa começa.

Frutas viram chão.
Jasmim lágrima.
Letra livros.
Homens redor.
Se sento na cadeira,
viro madeira.

Sou o vinho que bebo,
Lua que não alcanço,
janelas que abri, ou não.
Milhões de copos de água.
Cigarro, pai, mãe, psiquiatra.

Existir é colecionar esbarrões.
Viver é a escolha do que tocar.
Maturidade é encostar nas coisas certas:
quero chegar em mim mesmo.