Vida é feita das nossas pontas.
Fronteira da carne, limite da gente.
Onde acabo,
e outra coisa começa.
Frutas viram chão.
Jasmim lágrima.
Letra livros.
Homens redor.
Se sento na cadeira,
viro madeira.
Sou o vinho que bebo,
Lua que não alcanço,
janelas que abri, ou não.
Milhões de copos de água.
Cigarro, pai, mãe, psiquiatra.
Existir é colecionar esbarrões.
Viver é a escolha do que tocar.
Maturidade é encostar nas coisas certas:
quero chegar em mim mesmo.
Um comentário:
"Existir é colecionar esbarrões.
Viver é a escolha do que tocar..."
gostei tanto que nem direito o que comentar...
mas esse blog é mesmo de uma riqueza que nem dá pra comentar.
bjosss
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